¿SOLA OTRA VEZ?... NO, SOLA COMO SIEMPRE

DE LA SERIE: LOS RELATOS DE ELEONORA

De: Luis c. Torrico

La literatura siempre es una huérfana, como yo, todos la abandonan mientras aman, mientras tienen una hija, un hijo, o un amante, entonces todos abandonan a la literatura. Como yo no tengo: ni hija, ni hijo, menos amante ando sola, como la literatura.

Paso la tarde sola, sigo el camino de unas viejas vías de tren, paso pisando la yerba crecida entre los durmientes y los fierros, paso sintiendo el frío en mis tobillos, el viento de invierno pasa moviendo la yerba, -demasiada vida para mí sola. 

Voy a pasarme el resto de la tarde hasta que oscurezca, viendo la yerba crecida en este viejo camino de ferrocarril, luego orinaré en algún rincón donde haya pasado pisando la yerba y regresaré el mismo camino hasta llegar a casa.

A mi llegada, lanzaré la puerta por mis espaldas, miraré de reojo a quien salga al paso con cara de espanto, sin importarme quien sea pasaré de largo. Me iré directo a mi habitación, sacaré el paquete de galletas duras del cajón de mi escritorio, tomaré la última galleta y me la llevaré a la boca, a la vez que me lanzaré a la cama, donde perderé el tiempo haciendo nada las ultimas largas horas que le quedan a este día de mierda.

Y luego, cuando el nuevo día haya comenzado y yo siga echada, unos irán a perder su tiempo estudiando, otros irán al trabajo a fabricar dinero sólo para sentirse menos mediocres. Mientras yo, (bueno por lo general eso no importa) pero yo definitivamente me quedaré aquí haciendo nada.